“我在找一个人。”

        “喜欢花？”我问。

        他的声音很轻，轻得像是一声叹息，还没落地就被海风散了。

        “先生，您是来旅游的吗？您的中文真好”

        “因为味。”

        他从口袋里掏出那只银质的烟盒，又取出一支烟，点燃。火光照亮了他的脸。他的鬓角

        “阿澜。”

        男人愣了一下，随即大笑起来。笑声爽朗，震动着腔，在空旷的街上回。

        “一个很爱干净，却偏偏掉进了泥坑里的人。”他的眼神变得很温柔，那种温柔里掺杂着巨大的、化不开的悲伤，“一个我想带他走，他却为了让我干净，把自己留在了脏地方的人。”

        “不喜欢。”他回答得很干脆，“花太脆弱，开得太快，谢得也太快。它们总是提醒我时间的逝。”

        他摇了摇。

        这世上的巧合太多，也太少。我不敢相信眼前这个优雅的男人，就是那个传说中已经死了、或者是回了德国终未娶的汉斯，也许他只是另一个伤心人。在这座芭提雅，伤心人比浪狗还多。

        “那为什么买？”

        我想起了少爷相册里的那个故事。想起了那个有着绝世容颜、在码上眼睁睁看着轮船开走、最后吞金自杀的男孩。想起了那双伸出来的、长满金色汗的手。我想起了少爷说的那个德国医生。

        “故人？”

        “那您……在找什么吗？”

        “算是吧，长途旅行。”

        “好名字。”他点了点，“水之波纹，虽然微小，却能传得很远。”

        男人停下了脚步。

        他是个医生。一个不信神、只信科学，却在这个充满迷信和巫术的城市里游的医生。

        “曾经是。”

        “来了多久了？”

        “大家都叫我阿蓝。蓝色的蓝。”

        “曾经？”

        男人的脚步顿了一下。他侧过，看了我一眼。

        “很久了。”他叹了口气，“久到我都快忘了自己是从哪儿来的了。”

        “这味能盖住很多东西。血腥味，腐烂味，还有……”他顿了顿，“还有记忆的味。”

        我的心漏了一拍。

        “波澜的澜。”我说出了那个许久未曾提起的名字。那个属于北方的、属于母亲记忆里的、干净的名字。

        他继续往前走。前面的路灯坏了，一段路陷入了黑暗。我紧走两步，跟上他的节奏。

        “你还没告诉我，你叫什么名字。”他问。

        “阿蓝。”他重复了一遍这个名字，尖在齿列上轻弹，“蓝色的蓝？还是……”

        “也好。蓝色是海的颜色，也是忧郁的颜色。很适合你。”

        他抬起手腕，嗅了嗅那串花。

        “收尸人？”我被这个词吓了一。

        “你也那种……法事？你现在是僧人吗”我试探着问。

有嫌弃，只是轻轻地把花串挂在手腕上。洁白的茉莉花，上他手腕上那块泛着冷光的机械表，有一种奇异的反差美。

        “你是医生吗？”我突然问，脑海里全是他刚才看我的眼神，那种剖析式的、冷漠的客观。

        “法事？或许吧。”他止住笑，眼角甚至笑出了泪花，“如果把听人发牢、给人开安眠药、偶尔帮忙理一些不面的伤口也叫法事的话。那我确实是个法师。不过我信的不是佛，也不是鬼，是手术刀和抗生素。”

        我看着他。这个男人上全是谜团。他穿着昂贵的西装，却出现在这个最肮脏的巷口；他看起来像个有洁癖的贵族，却毫不介意地买下路边摊的残花；他说着利的中文，却带着一种异乡人的疏离。

        我的直觉告诉我，他在找东西。或者说，找人。他刚才在巷口出现的时机太巧了。红莲酒吧十周年，那是整个红灯区最热闹的日子。所有老资格的、新入行的、混得好的、混得差的，今晚都会聚集在那里。他站在那里，像个守株待兔的猎人。

        但我不敢问。

        他转过，背对着黑暗，面朝着远红莲酒吧方向那一点微弱的红光。

        “现在手不稳，拿不了刀了。”他举起那只挂着花串的手，在路灯下晃了晃，“现在的我，只是个……收尸人。”

        “别怕，不是收死人的尸。”他笑了笑，那笑容里带着一丝苦涩，“是收那些……还活着，但心已经死了的人的尸。把他们捡回去，补补，看看还能不能用。”

        “找不到了。这里变化太快。房子拆了又建，路修了又补。连海滩的形状都变了。记忆里的那些地标，全都没了。”

        “找到了吗？”我问。

        我想起了阿赞。那个在满屋子尸油和古曼童中间，用长针把金霞的后背刺得鲜血淋漓的阿赞。他也说自己是在修补，修补那些破损的命运。